A Casa da Surrealidade

Partículas

2010-08-08T15:27:00.000-03:00

acho que minhas partes hoje não estão de acordo.

free

2010-04-30T15:39:00.001-03:00

a leveza pode ter um peso insuportável.
sucumbir ou levitar é sempre decisão nossa.

It's Now Or Never

2010-04-08T20:13:00.002-03:00

O ontem, assim como o amanhã, não nos pertencem porque já ou jamais existiram (ão).
O que temos, pois onde vivemos, é o agora.

Quem tem medo da felicidade?

2010-03-31T17:48:00.004-03:00

Num dia simples descobriu que nada era complicado. E, por mais que tentasse buscar, já não encontrava sequer um motivo para amargar. Mesmo assim, para ela, tudo foi ficando mais complicado, com gosto de nada. Como viver com o que somos quando o que nos tornamos já não condiz com aquilo que sempre fomos? É melhor descartar um parte – aquela tida como peso morto, extirpar a maioria, ou aceitar e fazer do todo um tudo?

Já não é fragmento, mas também não é completo. É algo novo. Um novo que apresenta barreiras não impossíveis de serem transpostas, porque são reais. A realidade apresenta-se como novidade, novidade essa um tanto quanto desprovida de cores. Onde está a graça, se é que essa imaginada alguma vez existiu? Os desejos mais pungentes foram sempre resultado de alucinações profundas? E pra viver, é necessário delirar?

Como fazer pra seguir após realizar que você não padece de mal nenhum? Continua-se buscando outros, mais terríveis e patológicos? Deixa-se levar, mesmo tendo consciência desse círculo vicioso ou joga-se na imensidão de nada com os pés fincados no chão?

Deve-se abrir mão dos fantasmas tão companheiros, alguns comparsas de toda uma existência? E quem colocar no lugar? Deixar as assombrações pode abrir espaço para que um eu dê as caras e as cartas. Deixá-las significa dizer que agora quem manda sou eu. Não ter mais desculpas de que sou dominada. Significa saber que esse peso que sinto sou eu e mais ninguém.

Sempre pensei que entendendo isso me sentiria leve, no mínimo leviana. O caso é que sou tomada por um torpor que não se vai. Parece que ele é o meu novo companheiro. Já não penso em compartilhar sentimentos. Eles me parecem tão raros que melhor seria abandoná-los. Sei de pessoas que enterram caixas com seus pertences juvenis em um buraco bem fundo no quintal de suas casas. Eu os levo dentro de mim.

Temo saber que minha história me fez quem eu sou, ao mesmo tempo em que desse fato sinto orgulho. Não é que queira ser alguém além de mim, nem outra pessoa. Idealizo um melhor eu que não existe apenas para não olhar aquela que sou. Machucada e com feridas feitas por mim, busco uma condição ideal, sem me deixar ser de verdade, mesmo existindo em carne e osso – nem sempre em mente.

Vivo próxima ao que comumente acredita-se ser a felicidade; aquela, real.

Já vou!

2010-03-06T19:09:00.001-03:00

De tanto daqui a pouco, sempre tornava-se nunca.

Hilda

2010-02-11T19:42:00.002-02:00

Hilda não gosta de mãos ressecadas, tem muito medo, todo dia, mas não conta pra ninguém. Hilda sente falta da época em que era necessário usar o quebrador de nozes, hoje elas já vêm prontas no supermercado. Lembra-se com gosto de suas vãs tentativas de esmigalhar a bolota na esperança de ouvi-las fazer crack!

Hilda detesta clássicos reinterpretados, tem fobia de gente que faz barulho mastigando chiclete e é louca por biscoito salgado com banana amassada em cima. Hilda não entende porque as propagandas de condomínios só têm famílias nórdicas. Hilda gosta de subir na cobertura do prédio e ficar olhando a cidade em movimento enquanto ela está lá, parada. Sempre fantasia sobre seu corpo em queda livre atingindo o solo. Imagina-se espatifada lá em baixo, como o mamão que uma vez jogou da janela de um décimo segundo andar. É assim que se sente presa ao chão.

Hilda acha que as rações vegetarianas contrariam a função do produto. Ela aprecia comidas coloridas combinando entre si, como o milho e a cenoura. Hilda não dorme sem deixar o pé direito para fora da coberta.

Pós-tudo

2009-12-02T17:11:00.001-02:00

Não exigimos exclusividade, entendemos a pós-modernidade.

Suspensórios

2009-11-27T17:28:00.000-02:00

No passeio, cantarolava despreocupada. Foi quando o viu.
Deu-se sem menos esperar; quanto mais esperou, menos o encontrou.
O coração disparou, tremeu, sufocou, virou cera.
Acabou, morro aqui e agora. Nem tentem me tirar daqui, não saio.
Derreteu, grudou, foi engolida. Suas pernas perderam a função.
Meu corpo não sou eu.
Resta suspensa, buscando em tudo alguma verdade.
Quer pelo menos uma resposta para acalmar o que não cala dentro.

Afiadas

2009-11-27T17:27:00.001-02:00

Deu murro em ponta de faca achando que sentiam quase tanto quanto ela.
Percebeu que era só, e só saía machucada.

Crônicos e cômicos

2009-11-22T23:50:00.000-02:00

Essa insatisfação crônica a(s)cende a vida.

Já é Natal!!! (Pelo menos lá, já é...)

2009-11-16T18:45:00.002-02:00

Dizem que lá tudo tem...

2009-11-16T18:41:00.001-02:00

Vejo cifras em você

2009-10-21T19:06:00.002-02:00

Ele é o cara que desdenha e compra, e vende, caro.

Vende em ironias baratas o que finge criticar.

Finge, porque vive, e bem.

E gosta, deita e rola, da vidinha do mundinho.

Mas pra ele nada é inho.

Ô vidão! Assim que é bão!

Enquanto uns fazem graça, outros enxergam desgraça.

Dizem que a beleza está nos olhos de quem vê; quiçá nos de quem lê.

E nos de quem escreve?

Amanhã sempre começa de novo

2009-09-13T19:27:00.007-03:00

Para os dias em que tudo temos que fazer, mas nada fazemos.

Com tanta agonia, o único jeito é sentar e esperar passar.

A lista não diminui, nem a angústia; apenas a vida fica mais curta com as horas que se foram.

O jeito é aguardar amanhã e começar tudo novo de novo.

A-certo

2009-09-05T21:29:00.001-03:00

Quase nunca as coisas dão certo.
Há o jeito que as coisas acontecem e o que você pode fazer com elas.

Ps.: O certo é sempre da maneira que você quer que seja, certo?

Falar por fotos: colorida e linda São Paulo

2009-09-04T15:00:00.004-03:00

O mundo dentro de uma caixinha

2009-09-04T11:52:00.002-03:00

Ela era uma daquelas pessoas patéticas que se sentem bem apenas de saber que cada cd descansa em paz dentro de sua respectiva caixinha.

O vácuo de cada caixa tinha um propósito: o cd rolando e fervendo seus anseios logo voltaria a encaixar-se em sua silenciosa morada, restabelecendo, assim, a ordem do cosmo.

Farelos

2009-09-03T19:55:00.001-03:00

É um pedaço de mim.
Sem explicação ele se fecha.
Fazendo tudo ao redor parecer mais feio, sem graça, sem luz.
O tempo fica sempre muito, muito lento.
Nas temperaturas escaldantes, só sinto a neve cair e congelar meus ossos.
Qualquer desgraça pode acontecer.
Não sou imune, a nada.
Nem a vírus, nem aos outros, nem a mim.
Exponho-me.
Meu corpo fica aberto.
Vira lar de tudo aquilo de estranho que ronda ao redor.
De toda aquela coisa que eu nem sei, não entendo, do que fujo e me escondo.
Torno-me pequena, acanhada de ti, de mim, de um ser que não sou eu.
Viro alguém que me habita e me controla, sem que nada eu possa fazer.
Há algo sempre fazendo pouco de mim.
E eu não sei o que é.
É um pedaço de mim.

Mareada de mim

2009-08-28T17:37:00.003-03:00

Novamente, faço minhas as palavras dela.
Mais uma vez, talvez partilhamos uma mesma insegurança.
De novo, entendo o sentido de não poder ser nunca sempre tão-perfeita.
Sou eu, aos pedaços, tentando juntar migalhinhas.
Julgada, não por ninguém, não.
É de dentro que vem.
É por dentro que queima.
Da pior maneira, o que não quero mostrar explode em ti.
Transborda de mim, de tanto que tento trancar.
Quando alguém vê além daquilo que você se esforça pra mostrar, ovos começam a espatifar-se e ondas quebram cada vez mais fortes.
Não há quem segure o tempo numa hora dessas: são cabelos brancos e pés de galinha.
Ainda não sei se o encanto quebrou ou se apenas começou.

http://tocandolp.blogspot.com/2009/08/me-desmisifica.html

É viver para crer

2009-08-25T22:24:00.001-03:00

Nalgumas coisas eu não acredito: verdade, destino, certeza, frases feitas, no absoluto. Muito menos em superstição.

Mas quando um mundo de coincidências se entrecruzam fazendo pesar os ombros, começo a pensar se agosto não é mesmo o mês do cachorro doido e quando raios encontrarei a luz no fim do túnel.

Tempo pra quê (m)?

2009-08-10T18:41:00.003-03:00

Justamente quando respirou com espaço no peito, o coelho passou correndo:
É tarde, é tarde!

Verter água para ver estrelas

2009-08-09T12:26:00.000-03:00

Chorou por nada.
Olhou pra cima e viu o sol brilhar, era simples assim.
Era assim que era.
Deitava noite e queria acordar amanhã de manhã.

Quando o vento gelado é um carinho no rosto

2009-08-04T23:20:00.002-03:00

Então, chegou o dia em que parou de usar as máscaras e deu sua cara a tapa?
É, realmente não doeu tanto assim.
Viver não machuca tanto, o que lastima é ficar esperando.

Eu disse...

2009-08-02T12:35:00.000-03:00

http://noticias.uol.com.br/cotidiano/2009/08/02/ult7403u271.jhtm

Perguntas e constatações de mais um dia cinza

2009-07-30T17:56:00.008-03:00

A chuva que cai, ora fina ora torrencial, ora de granizo ora nem se vê, contudo,
sabe-se que está a chover... e essa consequente sensação de umidade pegajosa dos
últimos dias tem tanta influência no nosso humor ou tendemos a um incorrívigel
estado depressivo?

A gripe suína aflorou o hipocondríaco que há em cada um de
nós? Pelos mascarados, vejo que sim... sem nenhuma graça do Woody
Allen...

Gosto de nada

2009-07-29T23:59:00.003-03:00

Perdi.

A vontade de ver-te, de falar sobre coisas relevantes, insignificantes, de contemplar ao redor, de sentir cheiros, de olhar para baixo e ver sempre o meu pé ou o chão, de fazer barquinho com a língua, de fazer bolhinhas de saliva, de olhar pro teto, de procurar estrelas, de ser perseguida por espelhos
Desisti.

De ser excepcional, magnânima, gigante. De crescer, mais alguns centímetros, de engordar, de emagrecer, de ser bailarina profissional, de cozinhar, se ser muito inteligente ou burra demais, de voar, de me jogar da janela, de ficar horas estática. De ser poliglota.
Larguei mão.

De odiar-te mais que tudo. De amar-te sem limites. De não ter hora pra voltar. De nunca sair. De querer sempre ficar. De ter todas as sensações, sempre, o tempo inteiro. De tentar entender.
Não quero saber.
Não quero sentir, apenas viver.

Um dia ele volta...

2009-07-29T11:55:00.003-03:00

Here comes the sun...

http://www.youtube.com/watch?v=yGKPHFrHVVY

Variantes

2009-07-24T13:14:00.002-03:00

Este ensaio fotográfico musical apresenta uma reinterpretação das divas do cinema Marilyn Monroe e Audrey Hepburn com foco na inversão da cor de seus cabelos: o platinado sexy de Marilyn vira castanho e as madeixas morenas elegantes de Audrey transformam-se em loiras.
A brincadeira nos dá pistas de que quando estamos dispostos a ver de outra maneira, o clássico pode virar do avesso. Imagens estáticas tidas como certas podem variar, vindo a ser indefinidas.
Ficha técnica:
Direção e fotografia: Maíra Zimmermann
Edição: Gustavo de Souza
Trilha sonora: Too much & too lovely (Alyse Black)
Modelos: Mariana Valmorbida (como Marilyn Monroe) e Camila Oliveira (como Audrey Hepburn)
Ano: Jun/07

http://www.youtube.com/watch?v=5u3K653FUYc

Daydream

2009-07-03T12:29:00.002-03:00

Não deixe as lembranças estragarem os bons - e reais- momentos de sua vida.

Vida longa aos prazos

2009-06-14T21:25:00.004-03:00

Queria sempre mais tempo.
Mais, sempre.
Nunca ficava pronto pois nunca estava bom.
O bom vinha de seus próprios parâmetros; dos outros, se era bom, se era ruim, tanto fazia.
O bom era seu. O seu bom.
Não precisava ser ótimo, tinha que ser bom. Bom, bom.
Pensava tanto no bom que passava a maior parte do tempo sentindo sua cabeça fazer bum, bum.
Não explodiu, a cabeça.
Sorte sua, sexta-feira expirou o prazo, ou ainda não estaria bom.

Parindo idéias

2009-03-26T21:17:00.002-03:00

Desculpem-me pela ausência.
Minha mente caminha enquanto meu corpo mantém-se estático, horas por dia.
Comprimido, salvo por comprimidos.
Ando presente em mim, comigo mesma, mediada por estranhos.
Hoje em dia, meus melhores amigos.

“Escrever é a melhor forma de solidão”
Daniel Piza

Sofia e Franz esperam, ansiosamente, o feriado

2009-03-11T20:40:00.004-03:00

brindo a liberdade que não existe, mas que continuaremos buscando eternamente.
nem mesmo sós estamos sozinhos.
vivemos acompanhados do tudo que nos acompanhou e acompanha.

trabalhamos duro para ser, enfim, livres.
e percebemos que tanto esforço não trouxe liberdade alguma.
estaremos sempre devendo, e continuaremos trabalhando para pagar a conta.

“It's always better on holiday
So much better on holiday
That's why we only work when
We need the money”.

Crescemos carregando um pônei nas costas...

2009-03-05T21:31:00.004-03:00

Lá tem mais: http://www.flickr.com/photos/luizapannunzio/

(In) compatibilidades

2009-03-04T11:53:00.005-03:00

Era uma noite qualquer. Qualquer para você ou para mim, não para eles. Em um ambiente comum, como uma boate, onde as pessoas dançam, bebem, fumam, conversam, se olham... nada mais seria comum para aqueles dois.

Ela estava no andar de cima com as amigas. Usava um vestido rosa de bolinhas brancas, rodado, tomara-que-caia, que marcava a cintura. Era pequena e magra. Quando a vi lembrei-me daqueles comerciais de esposas felizes segurando sabão em pó dos anos cinqüenta. Nos pés, uma sapatilha de lantejoulas preta. Tinha brincos e um colar de pérolas, a maquiagem perfeita e um lacinho vermelho no cabelo ruivo encaracolado que descia até o meio das costas, uma franja lisa caía sobre os olhos castanhos, principalmente o direito, o que a deixava com um certo ar de mistério. Era linda.

Desceu as escadas a passos largos, sabia estar sendo observada. Atrair tantos olhares não lhe agradava. Analisando-a de longe tive a impressão de que um personagem do romance Mulheres Perfeitas, de Ira Levin, saltava a meus olhos. Mas essa não era ela. Parou no bar e comprou uma água. Olhou ao redor e viu alguém. Seu coração bateu, não entendeu. Quis voltar, mas não conseguiu. Olhou para trás e fez menção de retornar. Deu meio passo, mas algo a fez ficar imóvel, olhando para o outro lado da sala, talvez fosse o Lou Reed, que rolava: “Hey babe, take a walk on the wild side”, e porque não?

Ele era alto e magrelo, não particularmente bonito. Pretensioso, pensou, sem nem saber o porquê. Olhou primeiro para o seu pé: lá estava o All Star sujo que, provavelmente, um dia, foi branco. Vestia uma calça social preta, elas não tinham pregas, que bom, detestava pregas. Uma camiseta, que, da distância em que se encontrava, não conseguia distinguir muito bem o que dizia, e um blazer de veludo cotelê azul-marinho. Tinha o cabelo liso, castanho-escuro, estilo Beatles, uma boca grande e um nariz bem pequeno, talvez ficasse tão pequeno em comparação com o tamanho da armação dos óculos de grau, que eram enormes.

Ele não estava sozinho. Deve ser um idiota, pensou. Mas por qualquer razão decidiu ir ao banheiro. Nenhuma coincidência o fato de ele estar exatamente no caminho. Não, talvez fosse a música: “Living is easy with eyes closed, misunderstanding all you see It's getting hard to be someone but it all works out, it doesn't matter much to me”. Sentiu-se um tanto quanto filosófica e aliviada, Beatles tinham esse poder sobre ela, e pensou: “Strawberry Fields forever”. Confiante seguiu seu caminho.

Ele a viu pela primeira vez. Ela pela segunda. Ambos gostaram do que encontraram. Até o instante fatal, fatal instante no qual a magia da troca de olhares se transforma em palavras, tudo pode acontecer. Cada um pode ser o que quiser, ou quem quiser. Até esse momento não existem problemas ou confusões, é como se nada pudesse atrapalhar, é o súbito encontro no qual a relação ainda é totalmente visual. Certamente ela não dura mais do que alguns segundos, dependendo dos mais afoitos, ou alguns minutos, no caso dos mais pacientes. Talvez, no caso dos amores platônicos, dure uma vida.

Oi! Ele disse.
Oi! Ela respondeu.
Ele: Vamos fugir daqui?
Ela: Fugir? Não, obrigada, eu já me sinto livre o suficiente.
Ele olhou para o chão, ela olhou para o teto, sem dizerem mais uma palavra.

Seguiram cada um o seu caminho. Ela pensando: “Era realmente um idiota pretensioso!”. E ele pensando: “As mulheres verdadeiramente não têm senso de humor!”.

Cada um para o seu lado, sem terem nunca, realmente, se conhecido.

I’m so tired...

2009-02-18T19:24:00.002-03:00

Tão cansada. Sem dormir, ou dormindo muito.
Sentindo que o mundo acabará amanhã, ou daqui um minuto.
Ela prende o cabelo no alto da cabeça, sentindo-se menos sexy do que nunca.
Tenta em vão o vestidinho floral tomara-que-caia, só faz mostrar seu ombrinho ossudo.
Quer apenas um abraço para saber que tudo vai acabar bem.
Deseja garantias de que o outro lado será melhor, mesmo sabendo que garantias não existem.
Segue arriscando-se, apesar de nunca ter vivido tanto dentro da risca.
Esconde-se atrás dos gigantes óculos; não de ninguém, dela mesma.
Gosta de não saber realmente quem é. Busca a resposta nos outros.
Tanta complexidade assim, só alguém pode explicar.

Deixa-me viver no caos

2009-02-13T15:48:00.004-02:00

O mundo é dos aflitos, e salve-se quem puder.

Apenas não se esqueça: a minha aflição é maior que a sua e sempre será.

Somos mesmo individualistas megalômanos, sempre achando que podemos resolver tudo, mesmo aquilo que não depende do nosso esforço.

Sofremos, sofremos muito. Em vão padecemos, e sem angústia não vivemos. É a nossa melhor desculpa.

Em descoberta do seu (infindável) limite

2009-02-08T23:32:00.003-02:00

A garganta fechou.
Por tudo aquilo que não pude dizer.
Por tudo mais que não pude fazer.
Percorreu meu corpo, formigando os dedos dos pés, passando pelo estômago, chegando a escapar pela cabeça em pontilhados preto e branco.
Forcei as narinas para deixar passar o ar, espesso demais.
A lamúria explodiu no limite, encontrando a própria fronteira de mim.
Nalguns momentos me deparo com um muro intransponível.
Quando volto a encontrá-lo, não passa de uma mureta.

Com o tempo, segue diminuindo, até que eu não mais a veja, mesmo que ainda a procure.
Sigo buscando, até deparar-me com tijolos, que me guiam a construir um novo muro, ou um novo caminho.

Despejada de mim

2009-02-06T23:34:00.000-02:00

Sua originalidade perdia-se no brilhantismo dos outros
Sabia, um dia ainda chegaria
Nesse dia, acharia coragem
A voz não tremeria, as mãos não suariam
O interior não mais brincaria de contorcionista
Olharia altiva
Pensamentos retilíneos lhe guiariam
Plena de si
Nesse dia, sentiria falta das idéias tortas
Dos buracos
Das partes que faltam e lhe fazem completa
Buscaria seus espaços desabitados
E sentiria-se em casa

É o ponto final

2009-02-05T12:49:00.001-02:00

Ele declamava os mais lindos poemas sem ter noção do que dizia.
Emocionava platéias, fazia-me chorar.
Seu olhar contava histórias, levando-me.
Seu silêncio, denso demais, fazia-me aos pedaços.
Sentíamos sem entender.
Quando buscamos um sentido, percebemos que não havia.
Sofremos nas exclamações e nos parênteses.
Busquei as nossas causas, para chegar as minhas conseqüências.
Ele saiu, eu permaneci.
Ele em outra, eu na mesma.
Os porquês? Encontrei muitos. Nenhum que me satisfizesse.
Continuei procurando.
Até entender que era essa ausência de explicação que tornava o sentimento delicioso

...

2009-02-03T00:08:00.001-02:00

Desejantes constantes...

O meu charme de anormal

2009-02-01T22:28:00.003-02:00

- Preciso de um médico. Tenho andado muito, muito, doente.
- O que você tem?
- Fico o dia inteiro pensando, mas pensando muito. E, quando tento parar, não consigo.
- E você acha que um médico poderia lhe ajudar?
- Claro! Só um médico poderia me ajudar. É algo muito estranho, eu vivo num mundo só meu, sabe?
- Engraçado, eu também vivo no meu. Será que algum dia já nos encontramos em algum universo paralelo?
- Fico tentando imaginar o que as pessoas pensam. Acabo chegando a conclusão que não pensam como eu, acho que elas pensam menos...
- Talvez elas pensem menos bobagens...
- Acho que a minha doença não tem cura.
- Só os saudáveis se fazem doentes, quem é doente de verdade não fica se questionando. É doente e ponto.

Desculpe, é amor demais, ou Só sei ser eu se for com você

2009-01-31T12:33:00.003-02:00

- Desculpe, mas eu acho que amar é falar sobre amor, sabe? Foi assim que eu aprendi, a vida inteira, se não for assim, não me sinto completa. Você nunca diz que me ama, é um saco. Por favor, assim não dá. Acho que precisamos dar um tempo. Desde o seu aniversário, quando programei aquela surpresa. Ah? Sei... Surpresas. Sim, talvez tenha sido um pouco demais mandar um email a cada hora dizendo que te amava, mas eu tinha medo que você esquecesse. Ok, também tem a história das flores. Não, não entendo que seja vergonhoso receber um bouquet de rosas vermelhas de hora em hora no escritório. Eu sei que você detesta aniversários. Mas é que eu pensei... Eu pensei que juntos poderíamos mudar esse pensamento. Aniversário é um dia feliz, uma comemoração do dia em que nascemos! Você deveria ficar feliz! Você é um mal humorado! Não, eu não fico tentando mudar você. Só acho que, juntos, podemos ser melhores. Eu sei que sou uma pessoa e você é outra. Ui! Você é um egoísta! Só pensa em você! Eu achei lindo o depoimento que o Rô fez pra Claudinha no Orkut! Ele escreveu que a amava 456 vezes, depois postou 67 fotos dela e embaixo de cada uma escreveu 99 vezes: “você é a razão da minha vida”. Ah, eu acho que todo mundo tem que saber, sim. Não, eu não acho que estou te sufocando. Também não entendo porque você vive reclamando que eu sou insegura. Não sou! Ontem? Só não quero que você fale com ela! Nunca mais! É, acho um desrespeito você ficar falando com outras mulheres enquanto eu deveria ser a única na sua vida! Olha, pelo menos eu falo aquilo que um monte de outras aí ficam pensando! Tudo bem. Acho que você foi mal amado na infância. É, nunca ouviu falar em psicologia? Tudo começa com os traumas da infância. Eu? Sou muito bem resolvida! Você é quem deveria fazer terapia! Tá me chamando de maluca? Ah! Pronto! Agora eu sou maluca! Você é bem normal! Tudo bem, vou embora, mas saiba que todo mundo vai ficar sabendo que, daqui por diante, eu te odeio muito!

Ser

2009-01-27T16:25:00.001-02:00

E quando o corpo não responde ao que a razão ordena?
É bem mais simples... Descobrimo-nos humanos.
Demasiadamente humanos.

Fim de festa

2009-01-26T21:00:00.001-02:00

Quando a festa acaba, é hora de arrumar a bagunça e começar de novo.
Sou eu assim. Com as feridas expostas, as unhas roídas, tendo que caminhar.
Aquelas feitas por mim, pelo mundo. Por eu estar no mundo.
Seremos sempre assim, caminhando juntos, às vezes lado a lado, noutras em descompasso.
Junto o meu fracasso e sigo reto.
Gostaria de não olhar pra trás. Posso te falar que não olho. Estaria mentindo. Olho muito. Demais. Muito mais do que gostaria.
Difícil é olhar para dentro. Para o que se é. Não para o que se gostaria de ser. Mas para o que nos tornamos, o que somos. E podemos, sabemos que sim, ignorar por tempos. Curto, médio ou logo o prazo.
O dia chega.

ModaBrasil+Design

2009-01-17T18:29:00.001-02:00

http://blog.anhembi.br/

Pernas que não te quero

2009-01-16T23:39:00.001-02:00

Era pequena, a menina recém-chegada na cidade grande. Menor ainda, quando ouviu a frase que passou a acompanhá-la em suas miúdas pernadas: “Aqui em São Paulo a gente perde a vida e nem percebe...” Nunca mais ousou dar um passo maior do que aperna.

Em, constante, construção

2009-01-14T19:59:00.000-02:00

Sono. Café requentado. Pão com queijo. Texto. Corta, cola, pensa, produz, digita. Raciocínios, múltiplos, convergem, divergem, discutem, explodem. Porcaria! Choro. Cansaço. Cama. Cobertor. Consolo. Não vão entender. Eu não entendo. Rua. Pessoas. Puxa o ar com força para expandir os pulmões. É poluído. Só assim alivia. Dor. Física. Atividade. Aeróbica. Cadeira. Tela. Cheia. De letras. Monta o quebra-cabeça. Traz minha auto-estima de volta. Quero ver isso pronto. Para isso tem que fazer.

Acessória

2009-01-14T19:58:00.000-02:00

Dispensável, era o que ela era.
O mundo já contava com tudo aquilo que necessitava.

A vida que se vive é a vida que se leva

2009-01-13T12:33:00.005-02:00

Para ele, sempre havia um começo.
Vivia a planejar.
Voava, voava, voltando sempre para o mesmo lugar.
Se tentavam lhe alertar, logo tratava de assegurar:
- Quando tudo estiver pronto, volto a me preocupar!

Mas, assim mesmo era que vivia num desassossego. Esperava pela certeza para seguir. Não lho avisaram que era bobagem, viveria a esperar, simples assim. Bobagem, porque "A Certeza" deveria sempre vir acompanhada de um “s”, já que não é única, “verdades” estão sempre se transformando, na velocidade em que mudam os pensamentos. Estão longe de universalidades estáticas, cartilhas prontas que aprendemos como imutáveis. As ditas “verdades” são construídas, na medida em que a construímos, em um movimento inconstante.

Ele jamais deu um passo em falso, perigava cair. Não lho disseram que da queda se levanta, nem tão simples assim. E continua lá, sentado, planejando, esperando que tudo se ajeite para arregaçar as mangas e, dessa vez sim, colocar os seus planos em prática. Afinal, foram muitas resoluções para 2009, fez, inclusive, uma listinha. Certamente, os planetas se alinharão – o horóscopo não mente jamais -, ganhará aquele aumento - a chefe megera será demitida -, e ele poderá demonstrar todo o seu brilhantismo empresarial, o time será tri-campeão, a namorada passará o carnaval com a família, dela, em Sapopemba, e, aí sim, tudo estará perfeito, simples assim.

Parei, sem olhar pra trás

2009-01-12T21:11:00.003-02:00

É bom relembrar os velhos tempos...
Porém, melhor saber que estamos construindo novos caminhos...
Tristes daqueles que vivem presos ao passado.

Sempre, Woody

2009-01-12T14:36:00.002-02:00

Trocaram olhares.
Tomaram uns drinques.
Desceram-dançaram.
O som explodia. Grudados no canto, gargantas gritavam:
- Woody Allen é o cara!
- Nunca assisti.
- Nunca?
- Quando criança, meu pai me deixava ver de madrugada.
Despediram-se um mês depois, sem ela haver assistido aos tais filmes de Allen. Ele não se conformava. Os da infância não contavam, já nem se lembrava mais.

Um ano depois, acabava de assitir ao último filme do Woody. Não tinha remédio, haviam lhe avisado: depois da primeira dose, vicia.
Em casa, o telefone tocou.

- Acabei de ver o Woody no cinema.
- É bom?
- O cara simplesmente me fez reacreditar no amor.
- No amor? Mas ele é um irônico!
- Você também pode assistir Sex and the City!

Dar a volta para continuar no lugar da partida

2008-11-26T13:51:00.006-02:00

Dessa vez era diferente.
Havia mudado tudo, para continuar na mesma.

O igual diferente.
Mais do mesmo é uma bosta...

Strawberry Fields Forever

2008-11-17T00:56:00.001-02:00

Living is easy with eyes closed,
misunderstanding all you see.
It's getting hard to be someone but it all works out.
It doesn't matter much to me.

http://www.youtube.com/watch?v=Ywg-PdeGVL0

Este é o trecho de uma carta que nunca será publicada, não porque você não merceça, apenas porque não tenho vontade

2008-11-01T01:45:00.006-02:00

Tanto tempo se passou, e cá estou eu: passando por um dos momentos mais difíceis da minha vida. Revirando-me entre livros, revistas, artigos, filmes, músicas; fazendo colagens, montagens.

Entre autores consagrados, dialogo espremida. Em constante criação, uma dissertação. Teclando letras ininterruptamente, do texto desconexo, cerzindo um tecido-texto. Que, no fim, esteja bem alinhavado.

Entre letras

2008-10-30T21:05:00.002-02:00

Texto acabado é texto morto.

Onde fica a saída, por favor?

2008-10-26T18:47:00.001-02:00

Quero ir para o mundo real, mas passo a maior parte do tempo preso, ou solto, na minha imaginação.

A vida em letras e números

2008-10-26T18:41:00.005-02:00

Acordei com uma ressaca braba. Porém, há muito não bebo. Não sei quantos anos em dias, ou seriam dias em anos, ou meses em dias? Foi-se a perspectiva temporal. Computo apenas números de páginas.

Espere pela sorte, talvez ela não venha

2008-10-24T15:42:00.002-02:00

Sorte de hoje: Você é o próximo a ser promovido na sua empresa.

Ansioso, abria metodicamente o seu Orkut às 10:00, para saber o que o destino lhe reservava. Quando leu aquela frase não teve dúvidas: sua vida havia mudado.

- Veja, que sorte a minha!
- Poxa! Finalmente arrumou aquele emprego?
- Ah, sabe como é, ando com uns projetos.
- Projetos?
- Sim. Vou te contar, são tantos que ultimamente não tenho conseguido colocá-los em prática.
- Ultimamente?
- É... Olho ao meu redor, sabe como é, as pessoas nunca entendem as minhas idéias.
- Ah, sei. Você foi dotado com algum tipo de saber especial?
- Olha, às vezes creio que sim. Acho as pessoas meio burras.
- Entendo, mas tem um projeto em que você tem se saído muito bem desde que ficou desempregado.

- Ah é? Qual?
- O auto-engano.

Amy Winehouse sofre, os fãs agradecem

2008-10-19T22:21:00.002-02:00

http://www.clicrbs.com.br/anoticia/jsp/default2.jsp?uf=2&local=18&source=a2136983.xml&template=4187.dwt&edition=10546&section=905

Geração melancia

2008-10-19T21:05:00.002-02:00

Viver é seguir fazendo um monte de merdas que você sabe que te fazem mal, mas mesmo assim continua fazendo. Ir ao shopping lotado de famílias sábado de tarde e se entupir de fast-food, andar a esmo bêbada, enchendo a cara, trepar com estranhos apenas por não suportar ficar sozinha, inventar de salvar o mundo, quando não consegue salvar a si mesma, andar corcunda, comer chocolate até ter vontade de vomitar, e se culpar por isso, passar horas odiando celebridades fictícias, porque, é claro, elas tem uma vida tão mais fantástica e real que a sua.

Use o atalho. Vá sempre pelo caminho fácil. Busque os efeitos, ignore as causas. Nada tem graça se não vier acompanhado de prazer imediato. Escolha chamar a atenção pela alegoria, e não pelo seu valor. Talvez você não tenha nenhum. Até porque descobri-lo, ou construí-lo, dá trabalho. Se não quiser ter nenhum, vá até a feira mais próxima e compre uma melancia. Pendure-a no pescoço e saia por aí. Olhares não faltarão. O peso não será pior do que esse dentro do seu peito, e, de quebra, será sucesso garantido!

Caminhando e pensando

2008-10-17T10:56:00.003-03:00

Acordar todo dia e ter a sensação de que você precisa fazer tudo diferente. De repente, acha que não precisa mudar tudo, porque, as poucas mudanças, aos poucos, melhoraram as coisas. Do jeito que foram feitas, e não da maneira que sempre foram.
Mesmo assim, caminhando na rua, a vontade de repentinamente promover uma mudança geral te persegue. Você pode, mas não precisa.

Sofia está a pensar em roupas, ou por roupas: roupas que te quero, ou por que te quero?

2008-09-25T22:40:00.007-03:00

Chega um dia em que, não adianta, você tem que dobrar as suas roupas. Importa muito pouco aquilo que você não faça: elas não se arrumarão sozinhas. Imaginá-las se autodobrando não funciona. Trabalho nenhum, dias, talvez meses, jogando peça por peça, atulhando cada uma descuidadamente. Agora você não encontra mais nada, virou uma confusão: um bolo amorfo multicolorido.

A cabeça funciona mais ou menos do mesmo jeito. Quanto mais amontoa, mais embola. Só que é pior. Não dá pra ver. Apenas sentir. Muito. Vamos empurrando a bagunça pra um fundo. Os fundos sempre são um mistério, achando que, PLOFT!, ela desaparecerá.

No limite, de tão abarrotado, algo parece prestes a transbordar. Você, devagar, abre a porta do armário e acaba sendo soterrada por um monte de roupas e de pensamentos que estavam esperando a oportunidade certa para explodir. Ou senta e dobra uma por uma, recolocando-as nas pilhas, para que fiquem organizadas, ou atura o sofrimento, enterrada sem ar, esmagada pelo desnecessário.

As tristes veredas

2008-09-22T23:38:00.004-03:00

- E aquele emprego? Rolou?
- Não. Ainda não precisam de mim lá. Foda essa sensação de depender dos outros pra alguma coisa acontecer.
- Verdade, ninguém precisa da gente. Não esquenta, um dia todo mundo precisará!
- Dá um desânimo, às vezes.
- Aí não precisaremos de mais ninguém.
- ...
- Esse trabalho imaterial... Do intelecto.
- De grão em grão... De palavra em palavra...
- Junta tudo num texto de duzentas páginas pra ficar empoeirando na biblioteca.
- Nosso trabalho não se vende... Ninguém quer comprar.
- É, eu fico pensando nisso. Ele está fadado a pares.
- Enveredamos por tristes veredas.
- Mas pares não existem!
- Somos únicos!
- Que medo! Estamos isolados.
- Temos que buscar as pessoas certas, aí rola, mas não é fácil, não é mesmo. O lance é ir metendo a cara, até conquistarmos certo respeito. Eu ando tentando conquistar o próprio. Talvez seja o mais difícil.
- É! Li um cara que fala sobre isso!
- Viu? Todos já escreveram o que pensamos, não conseguimos nem ser originais...

Sofia, o espaço e o banheiro, ou muitas divagações no espaço do banheiro

2008-09-20T21:14:00.004-03:00

- Acho que talvez seja uma má digestão do universo, ele não cabe dentro de mim.
- Talvez seja porque ele deva ficar fora de você.
- Fora? Acho que não, faz parte de mim, talvez eu seja um pedaço dele, e não o todo.
- Ah! Você descobriu que é apenas uma parte do todo, e não o todo?
- Acho que sim, mas ainda passo a maior parte do tempo tentando engolir o mundo, e tudo que vem junto.
- Garanto que vem muita merda.
- Engulo muita merda; dos outros, minha. Minha, princialmente. É desta que não consigo me livrar. Fica presa, dentro de mim.
- Já tentou ir ao banheiro? Se não der certo naturalmente, tente, então, tomar um laxante. Talvez ajude. Garanto que deixará você mais leve.
- Extirpar meu sintoma com uma cápsula mágica? Veja só... Creio que esta solução jamais foi tentada antes. Essa leveza no máximo me faria orbitar. E das trajetórias fechadas eu faço questão de me desviar.

Quando COISAS são apenas pequenas coisas

2008-09-16T11:13:00.005-03:00

É só um desenho. Quando a dor se tranformou em idéia, já deixou de existir, por isso, não te preocupes, ó menina angustiada, respire aliviada e saia pela rua com um belo vestido, revestida de um esplendoroso sorriso.

Sofia justificou sua ausência textual: - Estou vivendo.

2008-09-07T23:06:00.002-03:00

O texto acabou quando parou de olhar para dentro.
Seu interior já não fazia mais sentido, dizendo-lhe nada.
Lamentações egocentradas, infanto-juvenis.
Pseudocrises, choramingos bobos, lamentações em vão.
Acabou a inspiração, não teve tempo de escrever, estava vivendo.

Ecoando

2008-09-07T23:02:00.002-03:00

Uma narração em off perseguia-lhe, ecoando em sua cabeça, incessantemente, quer estivesse no banho, quer estivesse fazendo compras, contando-lhe filmes: dramas, dificilmente comédias. Tirava-lhe o sono.
Raramente chegava para ela uma história com começo, meio e fim. Seqüências desconexas, contadas aos pedaços. Fragmentos que não se combinavam em nenhuma direção. Como um cadáver depois de esquartejado. Não dá para juntar os pedaços e formar um corpo vivo. É carne morta. O sentido se perde sem o todo.

O rei do seu próprio reino

2008-08-24T20:09:00.005-03:00

Todas as semanas ele juntava um amontoado de pessoas em seu apartamento. As “festas” eram apenas uma desculpa para poder fazer aquilo de que mais gostava: falar. Nos andares de baixo ecoava apenas uma voz: a dele.
De vez em quando, escutava-se um par de saltos caminhando nervosos. Silêncios breves eram interrompidos por uníssonas gargalhadas femininas. Certamente ele havia contado uma piada.
Estava, ali, a família reunida. Num lindo domingo de sol. Crianças correndo, brincando, gritando. Chorando e rindo ao mesmo tempo. Crianças. Gargalhadas ao fundo. Exalava do corredor um cheiro de comida meio frita, meio assada: jamais saberemos. Tudo isso vinha lá de cima. Num lindo domingo de sol, dia em que ele foi coroado o rei da oratória.

Entre ruas paulistanas: não esqueça: "Vá andando, o caminho é tão agradável!"

2008-08-22T22:30:00.007-03:00

Nunca pergunte a um paulistano se um lugar é perto. Ele inevitavelmente responderá que sim: “É logo ali, apenas umas cinco quadras”, esquecendo o pequeno detalhe de avisar a você sobre o imenso tamanho das quadras. Justamente a esta pessoa recém chegada do interior, vinda de uma cidade onde o tamanho da quadra equivale a dar uma volta em si mesma. Ingenuamente você segue o seu destino. Num sol de rachar. “Por favor, a Rua B. é nessa direção?” “Ihhh! É minha filha, mas tá longe! Vai passar, ainda, a Rua V., a C., a Y., a W., e, só depois, chegar lá”. “Moça! Mas a minha amiga falou que era perto!”. Com os olhos insuficientes, faz força para decifrar as placas ao longe, pensando: “Só pode ser a próxima rua”. E, quando chega lá, não é. “Oi. Por favor, a Rua B. está muito longe?” Não! Uns cinco minutinhos caminhando”. Eu estava a pé, não tinha outro jeito. É mais uma! São mais várias umas... E caminha, caminha. Anda até chegar à avenida mais movimentada: “Só pode ser esta”. E é. Finalmente. Respiramos fundo o ar poluído. Eu e todas as vinte e oito pessoas para quem eu perguntei se ainda estava longe. Nesta desmedida cidade, a cada dia descubro que, por maior que ela seja, o gigante se apequena; de fora para dentro, de dentro para fora.

A cegueira e uma tentativa de ensaio

2008-08-15T23:06:00.004-03:00

Sorte de hoje: Pare de procurar eternamente; a felicidade está bem ao seu lado.

Se alguém tão sábio me avisou... Melhor acreditar.

Quantos mais não receberam a mesma mensagem? E quantos tolos não a continuarão procurando?

De que adianta ter alguma coisa em nossa frente enquanto estamos cegos? Não são avisos que nos farão ver. Existem por aí pilhas deles. Cego de mim, não enxergo patavinas.

Continuo achando que quem procura não acha nada, pois quem sabe faz a hora não espera acontecer. Sei que a frase não é minha, mas não pude evitar. E ainda roubando idéias, sigo os conselhos do Woody Allen: se for para plagiar, que seja dos melhores.

Sofia segue sem sentido, sentindo

2008-08-12T15:57:00.006-03:00

Levantou-se sentindo-se suja. Dez banhos não seriam suficientes para tirar os resquícios. A cara inchada trazia-lhe os indícios de ontem. Haviam-na violentado; ainda buscava o motivo. Porque em vida tão calma habitava tão grande desassossego? De onde vinha o turbilhão de coisas que ela própria não sabia explicar? Já não podia mais falar. Já não cabia mais em palavras, já não fazia mais sentido.
Sentia raiva. Tanto rancor paralisava-lhe o cérebro. Ódio daqueles que, diferentemente dela, chegaram na frente. Dos que não tiveram medo. Dos que se exibiram, mostrando a cara, aceitando serem julgados. Ela, de tão subexposta, estava quase virando um espectro.

Enquanto pensa, os outros fazem. Pensa e sofre. Sofre e trava. O dia vai, enquanto entope-se de litros de chá de camomila. Quem sabe, assim, os nervos agüentam o tranco.

Posso morar dentro de mim? Parar de falar tudo aquilo que parece lógico e viver fechada? Já não somos todos uma fachada? Já que nada faz sentido? E sentimos em demasia? Ouvi alguém me dizer: “Preciso acreditar que vamos fazer isso dar certo”. Estamos o tempo todo querendo fazer algo dar certo, sem motivo algum. Como na foto de ontem em que aparecia quase transparente. Já sou quase um fantasma. Apenas existo por aquilo que produzo, sem isso não sou nada. E para que servem os textos de uma autora fracassada? Viver no limbo de nunca ter alcançado coisa alguma. Na angústia de sempre estar chegando. Sempre em segundo lugar. O primeiro já está tomado por alguém que não é tão boa como você. E a única coisa que resta fazer é injuriar. Para chegar em algum lugar demora um tempo. Eu só quero saber onde está esse lugar. E quanto tempo ainda falta. Alguém sabe me dizer?

Tic Tac II

2008-08-08T12:01:00.002-03:00

Hoje quero acreditar no Renato Russo: não foi tempo perdido, somos tão jovens.
Estou velha, no limite da decrepitude.
O tempo se vai esvaindo, já não há tempo para nada.
Ele passa, causando as horas, os dias.
Não há concentração para o que preciso: sobra para o que não se precisa e não é preciso.
Ele me corta ao meio, me deixa exposta, como uma fruta virada do avesso.
Fico ali, escancarada.
Mas você ainda está verde, é isso?
Não, madura demais, quase podre.

Seguindo seco

2008-08-07T21:05:00.011-03:00

Viva de lendas, das suas, dos outros.
Sugue tudo o que for possível: assim não se sentirá cansado.
Esqueça as gentilezas, elas jamais foram passe para lugar algum.
Lugar algum tampouco existe.
Troque as fantasias por máscaras permanentes.
Esconda os dentes e mostre uma carranca.
Estanque tudo de fluido.
Não dê ouvidos: dê as costas.
Viva do passado.
Ande com seus pés virados para trás.
Aponte seus dedos na cara de quem não merece.
Ninguém faz por merecer.
Merecimento é o mérito dos tolos.
Busque a aprovação alheia.
Provando sua sanidade.
Veja se agüenta.
Doe seu tempo a causas inúteis.
Viva encaixando-se na dança.
Não saia dos conformes.
O perigo é de morte.
Ignore as regras
Jogue-se de cabeça.
Não esqueça que vai doer.
Segure o pranto e não deixe ninguém ver.
Olhe sempre por cima da cabeça alheia.
Veja longe, perto é verde demais.
No horizonte está o cinza.
Seguindo reto, sacando seco.
Enchendo o saco.
Entregue-se à monotonia borbulhante.
Trazida pelas ruas, pelas buzinas, pelos falantes.
Falam demais, qualquer coisa, o tempo todo.
Não calam a boca.
O silêncio é estridente.
Berra-se mais por não se saber ficar em silêncio do que por se querer falar.
Então fala-se qualquer coisa.
E qualquer coisa é falada.
O tempo todo.
Os ouvidos vão sendo entupidos.
Entulhados.
Transbordam lixo.
Ficam surdos.
Ficamos surdos.
De nós. Dos outros. Do mundo.

Agumas perguntas encontram certas respostas - O Espelho, Parte II

2008-08-07T10:02:00.003-03:00

Ao que o espelho responde-lhe:
"Alguém que acha que já tem tudo na vida só pode ser um estúpido!".

Lendo além - O Espelho, Parte I

2008-08-06T17:00:00.005-03:00

Cansada de viver por olhos alheios, em seu reflexo no espelho, Sofia lia:
"Tenho tudo na minha vida, só me falta vivê-la".

Dormindo acordada

2008-08-04T22:55:00.009-03:00

Dormiu plena. Acordou vazia. Buscou a cama estranha; procurava a sensação de acordar sem saber onde estava. São aqueles segundos mágicos: você desperta sem noção de onde esteja, e todos os lugares, desde os mais improváveis, passam pela sua cabeça. Acontece quando você está viajando, muito distante, e acorda achando que está em casa, na casa dos seus pais, de algum amigo, em algum lugar perdido da infância. Ela não sabia onde estava, por isso não se importava de acordar em qualquer lugar.

- Eu preciso sair!
- Mas nós estamos na rua!
- Estou falando de me divertir!
- Não estamos nos divertindo?

Como as bonequinhas que ficam estáticas dentro do vidro redondo, era assim que a tratavam. “As pessoas só compram aquilo para girar a boneca de cabeça para baixo e para cima, e ver a neve cair, num movimento monótono, repetido.” Gostavam de observá-la, cada pequeno gesto, cada ínfimo deslize. Ele a via em sua redoma, com seus limites; se passasse do ponto, estouraria. Ela era além dos limites. Jamais os havia buscado, não tinha interesse em saber aonde se encontravam.

- Eu sinto que vivo a dar voltas em você! Nunca chegamos a lugar nenhum!
- Você não sabe o que quer. Quem não sabe o que quer não pode querer chegar a lugar nenhum.
- É você que não entende o que eu quero.
- Você realmente não sabe o que quer. Ou, se sabe, finge que quer outra coisa.

Ela estava apaixonada. Sabia que ele não se sentia da mesma forma. Preferia esperar que alguma coisa fosse acontecer, era melhor assim. Antes isso do que aceitar que talvez ele estivesse dando para ela o máximo. Esperava: ele acabaria percebendo o quanto a amava e que, no fundo, estava apenas inseguro.
Se a vida nos dá pistas enquanto seguimos, e andando construímos nosso caminho, a estrada de Sofia desembocava em um beco sem saída, percorrido por ela num incessante movimento de vai-e-vem. O único percurso completo era ele.

Eu me vejo por seus jovens olhos - A Carta, Parte II

2008-08-02T14:41:00.013-03:00

Ela fez o máximo, que pôde. Ele aproximou-se, deu-lhe um abraço apertado e sussurou em seu ouvido: "Não deixe as lembranças estragarem os momentos reais da sua vida. Eles também passam. E assim como nós dois, não voltam mais."

Ela lembrou-se de Beckett: "Você está na Terra; não há cura para isso", buscando qualquer coisa que apaziguasse o tormento que a revolvia por dentro. Queria uma cura instantânea para o seu mal-estar. Não havia. Sabia o que ele estava pensando. Sabia o que a namoradinha nova dele estava pensando. Ela não era a tal palhaça a quem se referiam, mas deixava que pensassem assim. No fundo, era melhor que tivessem essa impressão.

"Foi quando você terminou comigo e eu o vi com ela que percebi: ela era tudo o que eu jamais poderia voltar a ser. Vocês eram tudo o que eu jamais poderia voltar a ser. Vocês dois faziam sentido. Nós, nunca fizemos. Não, eu não gosto de você. Estou terrivelmente assustada com a realidade de estar envelhecendo. Viver com você me traz a sensação de ter dezoito para sempre, me livra da angústia de virar alguém que não conheço. Ninguém volta a ter dezoito anos e você escolheu um jeito definitivo de me mostrar isso."

Do dia em que Sofia sofreu... e lhe fez uma canção. Parte I

2008-08-01T12:42:00.009-03:00

Não levantava da cama sem antes passar dez minutos agarrada ao cobertor, sentindo pena de si mesma. Vivia a juntar cacos ao redor. Quando percebia, eram ela. “Que sonho? Que sonho? Que sonho estou buscando? Tive que largar tudo, para entender que estava tudo bem. Que diabos estou fazendo aqui? E eu que achei que sabia.... Só quero me sentir em paz... Está tudo fora de todos os compartimentos... TUDO! TUDO! As PESSOAS depois de um tempo viram pessoas. Difícil de engolir, impossível de enxergar. Não sei o que o amor faz com a gente.”

Sozinha no apartamento, ela esperou dias. Torturando-se com o cheiro, ainda, deles. Não adiantava lavar, estava impregnado nela. Aguardava pelo cara que nunca chegaria. Tinha para ele todas as desculpas, apesar de ele nunca haver se importado em dar nenhuma.

“Um dia decidi escrever uma canção sobre rodinhos de pia porque achei que ninguém mais entenderia. São aquelas coisas... dos casais. Aquelas bobas, mas que você, ao olhar para o rodinho, entenderia. Eu, admirando o estúpido rodinho, entendo. Apenas nós dois entendemos. Para o resto do mundo, um rodinho, é apenas um rodinho. Ele tira a água da pia e nada mais. Não que isso importe, não mais. No futuro, o que foi tão estimado, não terá mais estima nenhuma, ao contrário do que você pensa.
E por falar em portas... Ontem percebi que você é um colecionador de portas e foi por isso que resolvi falar na linguagem de rodinho de pia: talvez você entenda aquilo que nunca entendeu e eu jamais lhe explicarei, porque não lhe devo e porque não faz mais sentido. Você é um colecionador de portas e quando teve a oportunidade de agir diferente fugiu, correu. Você nunca foi aquele que conheci na Casa da Surrealidade, nunca... Aquele fui eu quem inventou. Era o meu par, não era você, nunca foi você..."

Sofia conhece Sr. A.

2008-07-30T22:58:00.003-03:00

Apressada. Corria contra o tempo. A Alice nunca foi, mas o Sr. Coelho, este sim. Atrasada, sempre, mesmo sem saber o porquê. Corria contra o tempo desde que inventou um tempo próprio.
Foi quando conheceu o Sr. A, fulano este que não via nada, nem ninguém. Do jeito que passava feito uma flecha, só podia ser assim. Alguém tinha mais pressa do que ela. Sr. A. entrava na padaria, silente. O moço detrás do balcão trazia café. Devia estar frio, só pode, porque o homem tomava tudo num gole só e saía. Não pagava, não falava. Sofia perguntou ao garçom:

- Ele não senta?
- Não, acho que vive em pé.

Dos diálogos do menino e sua avó

2008-07-29T19:33:00.009-03:00

Caminhando por ali, quase que por acaso, Sofia adentrou em uma exposição de fotos.
Observava, uma a uma, as imagens bem dispostas na parede. Tentava decifrar aquilo que o silêncio lhe dizia. Tantas vezes achara que ninguém a entendia, que não lhe tinham nada a dizer. Era ela que não estava disposta a escutar. Perdia-se por entre as imagens, quando percebeu que um menino perguntava a sua avó:

- Porque o moço está na frente do tanque?

- Ele está querendo mostrar que algumas coisas não estão certas.

- E é certo ele ficar na frente do tanque?

- Às vezes, temos que usar formas incomuns para mostrar o que é certo e o que é errado. Foram as pessoas que inventaram o certo e o errado.

- Vó! Então as pessoas podem inventar o seu certo?

- Depende da situação. Não devemos inventar coisas que atrapalhem as outras pessoas.

- Mas vó... O moço está atrapalhando o tanque! Ele não está com medo de ser atropelado, vó?

- Deve estar, com muito medo.

- E porque ele não vai embora?

- Quando temos muito medo, olhamos para ele e tentamos descobrir o que é. Então, quando descobrimos, ele fica bem pequenininho.

- Ah! Entendi! Então ele enxerga o tanque bem pequenininho!

Sofia pendura suas lembranças

2008-07-29T19:25:00.003-03:00

Parei estática, apreciando em moldura viva o presente do passado que não volta mais.

Percorreu o corpo toda a tristeza de me ver contente por esta que sou.
Foi a imagem na moldura viva que me congelou.
Enquanto admirava momentos históricos capturados por outros, fui tragada por uma imagem viva que se transformou em foto para mim.
Triste pelo rompimento que a morte traz, vivo a lembrança viva por símbolos emprestados. Emoldurei minha lembrança.

É assim que ela volta para mim, transfigurada em outros.

Tic Tac

2008-07-27T20:37:00.005-03:00

13:59
- Bob.
- O Marley?
- Não, o Dylan.
- Você queria ser o Bob Dylan?
- Arrã.

18:33
- O Walter Benjamin?
- Sim. Gostaria também de ser o Kafka.
- O Kafka?
- Sempre entendi o lance do inseto. Odeio quando as pessoas falam que é uma barata. É inominável, barata todo mundo sabe o que é. Você acha que qualquer um pode ser gênio?
- Eu? E você? O que acha?
- Eu poderia ser o John.
- Esse tá fácil: o Lennon.
- É.

23:48
- Se fosse o Paul, seria feliz.
- McCartney? Mas esse ainda está vivo! Você está querendo matar o cara!
- O Bob Dylan também está!
- É verdade! Ele também está, é que parece outra pessoa...
- Justamente, eu queria ser o Paul com vinte e poucos anos. Todos eles com seus vinte e poucos.
- Você tem vinte e poucos anos!
- Não tenho mais. Olhe para mim, estou velha! Voltando ao assunto, o Paul.
- Ter sido o Paul, ou ter estado com ele?
- Sido, estado. Vivido em outro momento.
- E o Ringo?
- Não, o Ringo não.
- Todos homens. Você não gostaria de ter sido nenhuma mulher.
- Não, não gostaria. As mulheres são muito complicadas. Bem, talvez eu tenha decidido ser uma mulher muito complicada.

Acorde-me

2008-07-27T19:48:00.002-03:00

Quero ser tudo e todos, menos eu.

De óculos escuros, vale tudo

2008-07-27T00:56:00.004-03:00

Era apenas mais um. Dia. Daqueles. Saí de casa rumando sem ver bem ao certo um caminho. Não havia trilhado algum. Seguia, apenas. Mas algumas coisas acontecem e fazem você parar. O trânsito. Os carros passam voando se você não pára na calçada e cede a passagem. Paramos todos. Eu, você. O bonequinho pisca vermelho e indica que não podemos passar. Nos amontoamos todos, feito uma massa amorfa. Esperamos. Uns não tão pacientes se jogam, correm desembestados e chegam ao outro lado. O coração palpita, quase saindo pela boca. Eu vejo de onde estou. O homenzinho verde aparece. Pronto! Podemos todos ir. Uma vai, outra vem. Quase nos esbarramos, quase nos mesclamos. Essa massa errante, vista de cima, deve parecer desatinada. Assim como eu. Eu na massa.

Subi no ônibus. Segui buscando algo daquele dia de nada, quando vejo o Tim Maia cantando: “Vale, vale tudo. Só não vale dançar homem com homem e nem mulher com mulher”. Sim, vejo, estava ali o incrível telão-entertainer, no ônibus, nos deliciando com um show ao vivo e a cores do próprio Tim Maia. Mais estranha do que a mania de brindar os passageiros com televisões em transportes públicos, era a coincidência era estar ouvindo as sábias palavras do Tim enquanto descíamos exatamente a Rua Augusta, rua onde todos os homens com homens e mulheres com mulheres já se beijaram mais do que esta música tocou.

Lembrei de quantas vezes subi e desci aquela Rua buscando muitas coisas e encontrando sempre muito nada. Avistei num dos barzinhos da esquina três meninas, nos seus dezenove anos, essa idade que não volta, e eu não sei porque muita gente quer voltar, ou nunca sair, vestidinhas com suas roupas mimetizadas na forma, sem saber o conteúdo, do penúltimo editorial da Vogue. Uma delas, a mais bonita, de cabelos mais loiros e mais compridos, com a calça de cintura mais alta, estava com um óculos de sol que lhe tapava a cara. O céu estava nublado. De fato, começavam a cair alguns pingos de chuva, muito finos, é verdade, mas era, decididamente, chuva. Talvez, os óculos escuros, em alguns casos, nos impeçam de enxergar.

Ele esta lá:

2008-07-25T10:44:00.001-03:00

http://www.flickr.com/photos/luizapannunzio/

Das vergonhas que o amor nos traz, ou o monstro do amor vai virar desenho

2008-07-24T17:54:00.007-03:00

As duas conversavam. Uma ouvia, a outra falava. Depois, a outra ouvia e a uma falava. Dos olhos da menina triste brotava uma imensidão de lágrimas gordas que rolavam rosto abaixo, seguiam o seu fluxo e iam desembocar lá na mesa, fazendo ploct. Dava de ouvir o barulho. Se não fosse a tristeza da cena, daria até para dizer que era bonito de se ver.

- Tenho vergonha de ter vivido isso. É como se, agora, eu quisesse apagar toda a história que vivemos. Esquecer que um dia ele fez parte da minha vida, que dediquei meu tempo a essa pessoa. Não gosto de sentir o que sinto. Não quero sofrer, mas não sei me sentir de outro jeito. É o que posso neste momento. Sabe, porque me vendo de fora, teria tido outra postura.

- Vendo de fora sempre teríamos.

- Não sei se a culpa é minha, dele... ou nossa. Essa dúvida fica me corroendo. Já refiz todos os caminhos, várias vezes, fico sempre pensando. Tento explicar, mas ele parece nunca entender.

- Quando não conseguimos explicar alguma coisa para alguém, talvez este alguém não esteja querendo entender. Ou não queremos bem explicar. Por mais óbvio que a tal coisa soe para nós. Cada um tem o seu tempo, lembra?

- É que eu acho que a culpa é minha.

- Não se culpe. São dois trabalhos: culpar e desculpar. Pode confiar no que estou dizendo e se liberte.

- Sim. Vou me libertar, porque tudo o que fiz foi por amor. Um amor tão grande que virou um monstro... e ficou correndo atrás de mim.

- Agora faça por amor-próprio.

- Na teoria tudo é tão fácil, é que na prática... dói demais...

De quando lhe roubaram os sentidos

2008-07-24T17:39:00.003-03:00

Ela ficava ali: apenas sendo bonita. Viu, um a um, todos caírem. Agora era sua vez. Vertiginosamente, ela despencava.

Basta um cara aparecer para você questionar tudo o que você é. Ele fala, você não sabe mais nada. Suas certezas desaparecem.
Desmontaram-me tantas vezes em minúsculas peças de um quebra-cabeça que acabei sem encaixe. Tornei-me uma piada de mau gosto. Ou de um gosto amargo. Um levou meu braço, outro a minha perna. Levaram também, uma vez, os ouvidos. Deve ser por isso que, de vez em quando, falam, falam e eu não escuto. O menos esperto tentou carregar a cabeça. De tão pesada foi ao chão e saiu rolando. Nunca mais foi vista.

Os olhos chorosos

2008-07-24T16:53:00.003-03:00

O que fazer da menina que padecia de e por todos os males, mas não tinha motivo algum para sofrer?

Sopa de letrinhas

2008-07-24T16:51:00.002-03:00

De novo tudo virou texto.
Cavidade de letras.
Uma bolota cheia de idéias vazias.

Quando o sol vira cinza e o cinza vira sol

2008-07-21T23:24:00.004-03:00

Ele é a calma, eu sou o furacão. Entrei em casa e a única coisa que vi era uma bagunça sem fim. Ele olhava e não via nada. “Preciso arrumar as coisas”, repetia para mim, para ele, para ninguém. Sinceramente, já não sei para quem falava aquelas palavras, se saíam em voz alta ou se estavam apenas em minha cabeça.

Quando o caos invade, você arruma tudo: gaveta da cozinha, armário do quarto, cômoda, pilha de revistas que se foram acumulando. Acumulando... como essa sensação estranha estancada dentro do peito, que não sobe, não desce, não anda. Penso em beber algo oleoso para ver se ela escorre e sai por algum lugar. O nojo não me permite, me faria vomitar. Então acumula dentro do peito um peso pesado que só de respirar, dói, e de olhar para os outros, anuncia.

A minha existência é uma denúncia: eu não sou normal. Respiro pelos poros errados. Os que deveriam estar abertos estão tapados. Pelos fechados borbulham substâncias estranhas. Busco ar pelos lugares indevidos. Não sei onde está a força para colocar pé ante pé, por isso, às vezes, eles não saem do lugar e ficam ali, parados. É quando entro numa encrenca. Tamanha. Maior do que eu. Agiganta-se. Dá-me medo. Faz com que tudo se embole. E eu preciso arrumar a casa.

Saí de casa e vi as pessoas reluzentes. Quando estou opaca, elas brilham. Têm uma cor bonita, enquanto eu sou verde-musgo. Não ando, rastejo. Algumas saltitam, outras galopam. É bonito de se ver. Posso até sorrir. Gosto da sensação de ser feliz pelos outros. Essa me atravessa, não provoca arrepios. É apenas passageira. Não nos comprometemos. Eu não dou, ela não tira.

Tirei todos os pratos, copos, travessas, potes de plástico, de vidro e todo o resto do armário da cozinha. Escancarei as portas e as gavetas. Durante trinta minutos admirei o vazio como se fosse uma obra de arte. Não havia nada ali dentro. Fui inundada por uma sensação de alívio e comecei a chorar, ali, sentada no chão frio. Não queria que o telefone tocasse, que alguém me chamasse, não queria ninguém.

Sonho com o silêncio. Esquecer de tudo o que passou e ser um armário vazio, para que possam me olhar assim, sem pensar em nada. Sem passado, sem futuro, sem expectativas. Sou o que posso dar agora. Sou o que fui, não sei o que serei, por isso sou presa ao passado. Não consigo deixá-lo ir. Atada como gêmea siamesa. Posso morrer se tentarem me separar. Pode sobrar nada. Ou posso ficar com seqüelas inimagináveis. Carrego algo que não sou eu, que não é meu e que não sei mais como deixar para trás.

Arrancam-me uma parte cada vez que tenho que ser outra. São as partes desse ser decrépito que me habita. O outro anda escondido debaixo deste, sufocado. Culpa o ar poluído de São Paulo por não conseguir respirar. Mas sabe que, no fundo, quem senta no seu peito é ela mesma. Deve ser um malabarismo e tanto sentar no próprio peito. Posso garantir que treinei largos anos.

Cafés e algumas divagações necessárias

2008-07-01T22:56:00.012-03:00

Lavando a louça, espera que tudo fique enxuto.
Fecha os olhos, sente que as mãos se molham, e escorre a água fria.
É inverno. A espuma não desengordura a louça nem desafoga seus pensamentos, submersos.
O ônibus passa depressa, corre demais, concorrendo com a velocidade de suas divagações. É ela quem tem que quebrar seu ritmo e entrar na dança. Prestar atenção ao que passa despercebido. O reflexo da janela se transforma. Vendo a paisagem passar, o sol vai cedendo lugar a uma escuridão que a deixa ver a lua refletida nas árvores. Escutando aquela canção que a faz sentir o mesmo arrepio, o da primeira vez, admira a beleza escondida na vista.

Sentiu ele chegar. Esperou que se aproximasse. Diferentemente dos tempos de ansiosa, esperou para ver qual seria a sua reação. Deu-lhe um abraço. Forte. Desligou a água fria.
Ainda vestida de avental, largou o prato ensaboado sobre a mesa. Aproximou-se dele, apreciando-lhe os olhos. Subiu um tantinho os pés, alcançando o seu beijo. Sentiu seu gosto de café: doce. Já havia provado alguns demasiadamente amargos. O dele era diferente: quente, confortável e sossegado. Aquecendo-a nas noites geladas.

Era por ele que seu coração batia enquanto a chave procurava o buraco da fechadura e dava duas voltas para abrir, e era ele que ela queria ver assim que abrisse a porta. Um dia ela saiu, achando que jamais voltaria. Ele sabia que continuaria ali, a esperar por ela:
- Pensei que lhe havia perdido.
- Era eu que não sabia mais onde estava.

Me leve hoje, amanhã pode ser tarde demais

2008-05-19T16:05:00.006-03:00

Consuma-me, por favor. Neste caso, o “por favor” é dispensável; mais apropriado dizer: consuma-me! O imperativo torna tudo mais gostoso. E tem que ser agora. Não tenho tempo. O amanhã é tarde demais. Posso estar perdida, conto-lhe um segredo: já estou, sempre estive; apenas finjo que sei alguma coisa. Para parecer qualquer coisa. Qual é o caso com a realidade? Ou o descaso.

Não me basta uma vida, invento várias. Se minhas invenções multiplicadas fogem à minha própria noção de verdade, nisso não vejo problemas: publicizo para você.
E se você não acreditar de primeira, tenho tantos meios que meu cansaço vai acabar convencendo você, ou, pelo menos, a mim. Quem sabe mesmo a nós dois; não somos um? Criei tantas personalidades que já não sei mais por onde vão.

Grudo-me com quem vem, desespero-me com que vai. Fique comigo, por favor. Resta um gemido alto, desesperado, tentando gravemente desmistificar a irrealidade compressa. Quero por apenas um segundo conseguir respirar. Não posso ficar só: comigo mesma, não. O espelho me traz algo que não quero ver, você não vê? Eu nego a verdade porque ela machuca.

Não sei lidar com o desconforto. Compartilhamos a loucura do mundo imaginário. Em uma rede idealizada, apoiamos nossa dor. Padecer é bom, é o que nos engrandece, é o que nos liberta. E todos queremos ser livres. Deixe-me acreditar que posso ser aquilo que nunca serei, porque o que de fato sou me desagrada. Permita-me ser alguém pela vida de outro, porque a minha está difícil demais. Quero que você sinta-se tão infeliz quanto eu, e jamais lho direi.

Deixe-me ser fútil, pensar faz sofrer. O vazio intenso jamais será preenchido. Deixe-me pensar em quantos problemas posso inventar enquanto não tenho nenhum. Não me traga respostas enquanto não tenho perguntas. Acuada, vivo nos cantos, a olhar para dentro. Remoendo, me aflora o vazio, ardendo-me em feridas expostas. E isso me saca da inércia, deixando-me inerte.

Deixe-me pular, sempre no mesmo lugar

2008-05-18T17:23:00.003-03:00

Detesto quando estou tomando banho e o telefone toca. Dilema entre desligar o chuveiro, secar-me correndo e sair pingando pela casa, para chegar ao aparelho bem na hora em que ele pára de tocar, ou continuar o banho enquanto engulo a curiosidade de quem está do outro lado da linha; não me agrada.

Também não gosto quando, mesma cena, o banho, depois de escolher um disco qualquer para acompanhar-me neste impenetrável momento, coloco-o no aparelho, tiro a roupa, entro no chuveiro, mergulho de cabeça na água bem quente, e já completamente imersa em vaporosos pensamentos, a música começa a pular. Por alguns segundos você pensa: “Vai passar, vai passar”. Aí lembra que não foi a primeira vez: “Isso já aconteceu antes”.

Sabia que estava arranhado. Vê-se às voltas com algo que, há tempos, já deveria estar resolvido, os sempre mesmos pulos. Prefere ver pular, a pular para o improviso. Risco não quer dizer condenado, vai-se adiante. Arranhar faz parte, a vida tem riscos.

Entre máscaras, cancelo meu desejo legítimo, ou Deixe-me ver por seus olhos, os meus andam turvos demais

2008-05-14T19:50:00.011-03:00

São tantas as histórias já repartidas que você chega a pensar que experimenta como eu, ou melhor, por mim. Vou confessar, ando sentindo tanto ultimamente que lhe delego tudo aquilo que desgosto em mim. Quero que seja seu, ou que, no mínimo, compartilhemos. Estamos juntos para partilhar bons e maus momentos. Segure-me porque ando sem força em minhas próprias pernas, quando olho para baixo não as vejo. Minhas muletas me carregaram por tanto tempo que afeiçoada a elas me tornei.

O desuso faz com que o uso torne-se inapropriado. Não consumo o que ignoro em mim, o que tenho, se tenho. Por favor, me diga. Tornei-me cega de mim mesma. O estático tornou-se estanque, soando artifício. Minhas atitudes não são minhas. Tenho pressa, veja-me logo. Em um instante, minuto que vem, corro o risco de tão outra já ser, que nenhuma das palavras que da minha boca agora saem faça algum sentido. Improviso todo esforço de fazer sentido algum. Gosto mesmo é do confuso.

Olhe bem esta imagem fixa, que dura o tempo inexato, porque é nesta imensa borda que você continuará me vendo. Não olhe muito fundo, perigo transbordar. Quero flutuar por esses cantos que bem conheço e bem me cabem. Não me digas o que não quero ouvir, segurei murmurando as canções suaves e doces que bem mandam o coração, desacreditando no toque real. Não troco. Sei apenas pedir, mesmo fingindo que vivo a doar. Sobrevivo de esmolas, ousando no encanto, mendigando no fundo, velando meu sonho profundo.

Sorria! É seu aniversário!

2008-05-12T17:51:00.005-03:00

Sofia sempre soube que não era comum. Contrariando todas as estatísticas de gente sorrindo em propaganda, nem sempre se sentia feliz em seus aniversários. Muitas vezes não queria escancarar os dentes para as fotos, quando mandavam, nem cantar parabéns para ela mesma. Gostava era de brincar com as amigas e comer bolo de chocolate. Quando criança não se importava em ganhar mais idade, desde que, com o passar do ano, viessem muitos presentes. Já adulta, mimo algum ameniza o peso dos quase trinta.

Sem que menos percebesse, sua sombra virou-se para parabenizá-la. Isto não causou-lhe espanto algum. São bem outras as causas de seus assombros. Caminhava na rua, quando olhou para a parede branca ao seu lado e percebeu que a imagem de cor acinzentada balbuciava qualquer coisa:

- Hoje você tem muito que comemorar! É o dia do seu aniversário! Meus parabéns!

- Obrigada.

- Mas o que passa? Não posso deixar de perceber um ar de melancolia em sua voz. Está triste? Alguém como você, que já tem tudo na vida, não pode considerar-se uma pessoa infeliz!

- Primeiro, gostaria de dizer-lhe que se alguém considera que já tem tudo na vida, este alguém deve ser muito infeliz. E, se de fato tenho tudo na minha vida, só me faltaria vivê-la. Se é possível viver tendo tudo na vida.

É quando não tem ninguém olhando que a vida acontece

2008-04-24T23:08:00.006-03:00

Eu não gosto de você. Eu não gosto de você. Sinta-se à vontade para não gostar, o sentimento é o que menos importa. Na sociedade do intenso, nada tem graça, se passar dos cinco minutos. Então, apaixone-se instantaneamente e viva um amor louco. Se não for frenético não tem graça. Use o corpo alheio, com certeza esse método já foi utilizado com você. Grite sempre, muito alto, para que todos escutem o quanto você ama a pessoa em questão. Que amor dura apenas entre quatro paredes? Brigas também são muito bem-vindas. Barracos públicos são um sinal de grande afeto.

Tire sempre muitas fotos, suas, dele, dos dois juntinhos. Os auto-retratos são sempre bem-vindos. Ouse, sempre, nas fotos. Nada de poses inocentes, utilize a sua originalidade, faça biquinho ou mesmo o arzinho blasé, tipo não estou nem aí para a câmera. Fique horas fazendo montagens e textos super bacanas e modernos. Imediatamente alimente todos os seus multimeios; casal que se preze tem blog, fotolog, orkut, msn. Não esqueça também de criar intensos depoimentos, e de preferência muitos. “Te quero”, Te desejo”, “Estou te esperando em casa”, “Não vivo nenhum dia da minha vida sem você”. Deixe bem evidente para que todos entendam. Nada de piadas internas, decifráveis apenas pelo casal, isso pode ser feito em momento íntimo. O que vale para o deleite do grande público são poesias, letras de músicas. Quanto mais romântico, melhor.

Passe o dia falando dele, ou dela, para as amigas, ou amigos, ou para quem quiser ouvir, contando todas as histórias nos mínimos detalhes. Os momentos íntimos, de alegria, de tristeza. O quanto vocês se completam. O quanto a sua vida mudou em questão de segundos depois que a pessoa apareceu magicamente na sua vida.

Planeje. Muito. Filhos, casamento, cachorro, uma casinha na praia. Nunca olhe para a verdadeira pessoa que está ao seu lado. Essa não tem graça, é cheia de defeitos. Cair na realidade acabará com o seu mundinho perfeito. Invente essa vida que não existe e sempre esqueça, também, o que você quer. Crie tantas expectativas, para vocês, que, em qualquer realidade, elas jamais se cumprirão. Viva sonhos, viva fotos, viva preso ao universo paralelo da sua própria criação. Esqueça o desenrolar dos dias, eles realmente não têm a menor importância, mesmo sendo aí que a vida acontece.

Sofia encontra-se no lustre

2008-04-24T22:51:00.003-03:00

- Cuida de mim. Eu gosto tanto de você. Eu preciso de você.

Deitada no chão, suas costas eram tão magras que sentia os ossos batendo no cimento, doíam-lhe, sempre. Fitava o lustre que emanava uma luz amarela, incomodando-lhe as vistas. Era quase hipnótico. “Se esse troço cair em cima de mim agora, não vou me importar”. Era isso que pensava enquanto alongava suas já longas pernas. A calça justa denunciava o fêmur saltado. A cor preta contrastava com o tom branco da pele, deixando-a com ares de enferma. “Se cair na minha cabeça, só não quero sentir. Será que sente?”.

- As pessoas não precisam umas das outras.
- Mas, por favor, deixe eu subir. Não quero ficar sozinho.
- Quero dormir sozinha.
- Como alguém prefere dormir sozinha a acompanhada?
- Algumas pessoas escolhem.

São os círculos do espetáculo que encantam Sofia

2008-04-07T23:49:00.005-03:00

Se é verdade que se morre para virar outra pessoa, ou pessoa nenhuma, então quantas mortes minhas já não vivi. E quantas mais não presenciei daqueles com quem convivo? Quantas juntam-se, quantas esvaem-se.
Umas pesam nos ombros, outras jazem aliviadas em suas covas.
Já fui palco, fui platéia.
Uns, convidados ao espetáculo, vaiaram a cena principal, outros, enxeridos, jamais deixaram de admirar.
Sinceramente, matei-me tantas vezes para no momento presente sentir um tisco de orgulho do que penso ser.
Dizem que cada passagem da vida é dolorida como a morte, no corpo eu sinto: uma pessoa precisa morrer para outra florescer no lugar.

A cada fio, Sofia desenrola-se

2008-04-06T01:02:00.002-03:00

Na busca de fazer-se, sem que nem ao certo saiba o que, corre mais uma vez em busca da perfeita moldura, a qual, se bem posta, a lembrará, a cada reflexo no espelho, que não tardará muito em alcançar aquilo que pretende ser.
Certeira a tesoura corta fio a fio, alinhando-os simetricamente. Vai talhando dela este resto de tecido morto que já não lhe faz mesmo parte. Anseia em sua vida o novo, não quer mais depositado em si nem uma lasca daquilo que um dia já lhe fez parte. Admira o chão com um sorriso oblíquo: atirados ao solo, estão todos ali, como que saídos de um campo de batalha. Não se importa. Já não fazem parte dela. Juntando a sujeira, a vassoura, pouco a pouco, forma uma manta de pêlos, enquanto ela, encolhendo-se na cadeira, percebe o seu descompasso. Seus cabelos se vão e isso basta para que retorne a sua fragilidade. Seu anti-reflexo é trazido pelo improvável. O que lhe fez faz parte, e continuará fazendo, são as junções que formam um todo. Divisível. E multiplicável.

A princesa do seu próprio reino

2008-04-06T00:55:00.001-03:00

O novo corte lhe emoldurava o rosto delicado. Chanel moderno, finalizado com a franja reta, harmonizava com seus traços suaves.
Arrumou-se para ele: vestiu-se do vestido mais rodado e do sorriso mais vibrante.

- Você está linda! Parece uma boneca!
- Como assim? Tipo uma Barbie?
- Não! Tipo um Playmobil!

Ela sorriu, sentido-se linda, trocando olhares com aquele que entende que ela nunca fez parte de uma propaganda de margarina.